[von meinem geschätzen Freund und Gastautor - Castiel]
Er verließ die Wirtschaft, lehnte sich an einen Pfeiler der Veranda und begann sich seine Pfeife zu stopfen. Seine Blicke streiften über das Treiben des Platzes vor ihm. Unzählige Legenden ranken sich um die Stadt in den Old Kingdom Mountains. Er hatte sie alle gelesen. Alte Magie und der ewige Kampf zwischen Licht und Dunkelheit schwängerten die warme Abendluft.
Es war ruhig ... zu ruhig. Als wenn das Schicksal tief Luft holen würde um ein neues Kapitel in die Chroniken der Alten zu brennen. Er war entschlossen seine Fußabdrücke in den kommenden Ereignissen zu hinterlassen. Legenden werden nicht in Timor im Orden geboren, sondern auf dem Schlachtfeld Auge-in-Auge dem Bösen gegenüber stehend mit dem Schwerte der Gerechtigkeit in der einen und dem Kodex Arkanium in der anderen Hand.
Die alte Stadt steht am Scheideweg. Der Suchende ebenfalls.
Jäh wurde er aus seinen Gedanken gerissen. Rau gebellte Worte in einem ihm durchaus bekannten Zwergendialek ließen den dumpfen Lärmpegel aus der Wirtschaft verblassen: "Rasiert mir den Rücken und nennt mich einen Elfen ... echtes Zwergenbier ... beim Hammer meiner Vorfahren!"
Mit einem schmunzeln auf dem Gesicht klopfte er seine Pfeife aus, drehte sich um und betrat wieder die Gaststätte ...
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